Был на вызове. Богатый дом, во дворе на каждого члена семьи - по машине. В доме: сборище несчастных боящихся болезни, беспомощности и смерти людей. Они пытались совать мне д еньги, полагая, видимо, что это умаслит Судьбу и купит благосклонность Панацеи. Писец, короче, черный. Наивные! Деньгами от болезни не откупишься. Потратишь миллионы, возможно - проживешь на пару недель/месяцев/лет трясясь осиновым листом в отчаянном желании "Хочу быть здоровым и счастливым!", но ни того, ни другого не будет. И умрешь так же , как все. Но перед смертью придется искать тепла в глазах тех, кого окатывал водой из лужи, проносясь мимо тротуара/остановки на крутой иномарочной тачке, кого не замечал, презирал и вообще считал быдлом, потому что в глазах других искать нечего: они уже поделили твои бабки. Как там у Пушкина? "...ему подушки поправлять, печально подносить лекарство, все размышляя про себя "когда же чёрт возьмет тебя?!". Именно так.

Под этот соус подумалось:

Мы можем сделать вид, что нас здесь нет
И, в общем-то, нас не существовало...
И вы поверите в свой яркий дивный свет
и необыкновенное начало.

читать дальше